И вот еще стихи от сильно опоздавшего автора, Галяутдинова Александра:
Я НЁС ТЕБЕ БУТЕРБРОДЫ
Довольно холодно. Доноситься до уха
Невразумительный сезонный разговор.
Промокший ветер ударяет глухо
Косой волной в ворОт дощатый створ,
Но не достигнув нужного эффекта
Бросает к небу злобно грязи взвесь
И уползает в сторону проспекта -
Обрушиться на центр. Через весь
Наш небольшой окраинный посёлок
Вздымая к небу всё, что на пути,
Как ненасытный чёрный археолог,
Которому не дОлжно бы везти.
Порывы стихли. Небо прояснилось
От хмури не оставив и следа.
Послышались шаги, и дверь открылась -
С зонта на коврик капала вода.
О, Боже правый! Как же я устала.
Пойди, приляг – я приготовлю чай.
...И бутерброд – ты тихо прошептала.
Я чмокнул в щёку словно невзначай.
А за окном опять взыграли воды.
Свинцовой простыней нависла мгла.
Я нёс тебе в тарелке бутерброды:
Родная, чай... но ты уже спала.
ТИХИЙ ВЕЧЕР
Время сумерек в саду остановилось.
Меж ветвей мелькают звёзды в пол накала.
Тишина, скажи на милость, вся пролилась
В мой коньяк и крепко спит на дне бокала.
На веранде молча бродят чьи-то тени
Забираясь к потолку по мне и пледу,
На полу шуршат сухим листом осенним
Норовя меня втянуть в свою беседу.
Нет, не стану разговаривать с тенями –
Не серьёзное, скажу тебе, занятье,
Всё равно, что греться дальними огнями
И дарить подруге ношенные платья.
Скромно к креслу моему подходит дрёма
И не спрашивая, рядышком садится.
Тихий вечер – всё так просто и знакомо.
Не по этому ль мне, «Дрёмушка», не спится?
И не нужен громкий звук. Да разве можно
Испугать, иссечь словами этот Вечер –
Раз в сто лет такой бывает. Осторожно
Я зажгу ночник. А может быть и свечи.
Нужно старый патефон найти в чулане –
Завести Варвару Панину из «Яра»,
Пусть о жизни мне поведают цыгане
И заплачет о любви своей гитара.
ЧАСЫ С КУКУШКОЙ
На улице мрачно и холодно. Дождь в мозгах.
Ленивое солнце теперь не спешит. Неприятно.
Темно. На часах всего пять, а я на ногах.
Раздеться. Раздеться и быстро в постель, обратно
В тепло. Под одеяло нырнуть с головой
И снова в тот сон, который недосмотрел –
Снился домик на маленькой станции узловой,
Когда я к нему подходил – там свет горел.
Я чувствовал всем нутром – да, меня ждут.
Дом не знакомый, но верилось – там тепло.
На улицах люди осенние листья жгут.
Вот и птенцы подались к теплу, встав на крыло –
Сейчас бы набрать полевых ромашек букет,
Но Осень гадала сама, ободрав лепестки.
Смешно без подарка идти на незваный обед.
С перрона летят всё настойчивее гудки.
Не пойду ни к окну, ни на этот проклятый перрон -
Где те же - грязный буфет и привычных сто грамм.
На закуску пропахший носками и потом вагон
И подкрашенный чай чёрт-те с чем, по утрам.
На Запад уйду. Нет. Скорей – на Восток.
Там восходы. Я люблю на восходы смотреть -
Ощутить зародившийся день, его хрупкий росток
На ладонях своих уберечь, и душой отогреть.
Ах, кукушка, кукушка. Ты не вовремя. Как всегда.
За окном молоко. А за ним - гром дневной канонады
От которой проснулись троллейбусные провода,
Заворчали дороги, зашумели рассерженные эстакады.
Стой кукушка! Останься в часах. Подожди.
Дай мне сон досмотреть: как там дом, полустанок,
Что остались во сне. Там, наверное, те же дожди.
И такой же, как я, глядящий в окно спозаранок.
В ПОСЛЕДНИХ ДНЯХ ЦВЕТНОГО СЕНТЯБРЯ
В последних днях цветного сентября
Вдруг хочется писать в тонах весёлых -
Про поле с брачным танцем глухаря,
Урок труда в моей далёкой школе,
Пасхальных днях весёлых и святых
И странную училку рисованья,
Которая читала нам свой стих
Про разные любовные страданья,
И как же, помню, было нам смешно
Когда она безмолвно застывала
Уставившись с улыбкою в окно.
Как будто бы кого-то вспоминала.
Про полевой, бесхитростный букет
И ласточек летающих у крыши,
Армейский ненавистный мне паркет
И марш на дембель, кажется – «Всё выше».
Окон бездушных стёкол серебро,
Несмелые подлунные объятья
И первое наивное перо,
И море слёз, и свадебное платье,
Красивую и нежную тебя
Мне описать хотелось в полной мере.
Но по листу неправильно скребя
Бегут невосполнимые потери.
И снова дождик капает на лист,
А осень нам свои стихи читает.
На лавке тихо шепчет гитарист,
Пойти, спросить – о чём он там лабает.
|
Мы были бы рады видеть Вас почаще. 
