Полки книжного червя

Прихватизировать Луну,
Какие могут быть проблемы?
То недоступно никому,
Но прибавляет лохам веры.

Плевать, что неначем лететь.
И долг растёт сверх всякой меры,
Чтоб как фанера не взлететь,
Забудь хорошие манеры.

Ври избирателю про то,
Что сделаешь страну великой.
Не говори ему о том,
Что пришёл кризис многоликий.

Пусть избиратель верит в то,
Что всё наладится и скоро.
Что в экономике не то
Поймёшь и ты увы нескоро.

Явился северный зверёк,
Ко всем, кто плечи расправляя,
Себя атлантами нарёк,
За небожителей считая.

И станет мир совсем другим.
Каким? Увы, ещё не знаю,
Но, что он будет не таким
Как ныне, я уж понимаю.

И станет мир совсем другим.
Каким? Увы, ещё не знаю,
Но, что он будет не таким
Как ныне, я уж понимаю.

И стану я совсем другим.
Каким? Увы ещё не знаю.
Наверное, стану не таким.
Как то, что я в сортир смываю.

А пока вы как поэт...
Помню в Нижневатровске, в аэропорту, где-то в 1962-ом,прочитал на очень сильно исписанной (от слова писАть, а не пИсать) стене кабинке туалета:

Писать на стенах туалета,
Вы понимаете, смешно.
Среди овна вы все поэты.
Среди поэтов вы - ...

Плохим поэтом быть, не великий грех.
Коль душа просит, ты не молчи.
Пусть не найдёт тебя в жизни успех,
Но легче станет тебе в пути.

Вот на таких мелочах и горят попаданцы из параллельных миров!
"Маленькая ложь рождает большое недоверие, Штирлиц!" (с)

Я рыбак. И этим всё сказано...
Ну не в 62, а в 92.
И не в Нижневартовске, а в Жмеринке.
И не в аэропорту, а в на остановке автобуса.
Да и не в сортире на самом деле...
Если честно, то там и не было ничего написано...
Жалко, правда, ГусюМороцитьАнжа?

Писать без рифм совсем не грех.
Без ритма тоже можно если душа просит.
Коль не нашёл тебя успех
То хоть облегчил свою душу.

(лучше делать это в сортире, а не на форуме. А то меня воротит немного и от того, и от этого. Учиться - ведь это так легко... Но зачем? И так сойдёт...)

Вот, например, без рифмы и без ритма. (Один заштатный московский поэтик...)

Когда вы стоите на моем пути,
Такая живая, такая красивая,
Но такая измученная,
Говорите все о печальном,
Думаете о смерти,
Никого не любите
И презираете свою красоту –
Что же? Разве я обижу вас?

(А. Блок)