Полки книжного червя

У моей души крылья жаворонка.
Небо обнимает меня.
Небо держит меня на своих ладонях.
Небо дарит мне голос, чтобы я могла петь.
Песня льётся живым дождём
На разноцветный ковёр,
Который раскинула степь,
И прорастает золотыми цветами.
Эти холмы, по которым гуляет ветер,
Эти озёра, в которые смотрятся звёзды,
Этот длинногривый ковыль и серебряная полынь,
Эта кипчакская степь навсегда в моём сердце.
Каким бы долгим ни был мой путь,
В какие бы края ни уводила меня судьба,
Я всегда буду возвращаться сюда,
Чтобы моя душа расправила крылья жаворонка,
Чтобы моя песня пролилась весенним дождём,
Чтобы моё сердце нашло покой
В материнских объятиях родной земли,
Которая ждёт меня,
Которая зовёт меня,
Как кобылица зовёт жеребёнка,
Убежавшего слишком далеко.
Эй, вольный ветер!
Принеси мне запах полыни,
Принеси мне песню жаворонка,
Возьми моё сердце за уздечку из золотых цветов
И отведи в седые ковыльные холмы,
Отведи к озёрам, в которые смотрятся звёзды.
Отведи меня домой.

Величаво на север плывут облака,
Опадает листва и синеет река,
Дымкой грусти подёрнулись дали,
И невольно на струны ложится рука -
Память, словно вода, тяжела, глубока...
Осень слушает дойну о стали.

Жил кузнец, что умел в сталь мечты воплощать,
Сына ждал, чтоб ему ремесло передать,
Все секреты металла, все тайны...
Подарил ему дочку насмешливый рок.
Мастер кроху назвал, как зовется клинок -
Смертоносная сабля, Сегайна.

На приволье степном дева быстро росла:
Как сегайна, гибка, как сегайна, светла,
И остра на язык, словно бритва.
Но когда она в возраст невесты вошла,
Тьма границы родимой земли облегла -
Надвигалась великая битва.

И отцу-кузнецу вещий старец предрёк:
Лютой смерти страну враг жестокий обрёк,
Все от края до края разрушит,
Если только та дева, чье имя - клинок,
Не исполнит того, что назначил ей рок -
Не отдаст за народ свою душу.

Лишь отец, онемевший от горя, видал,
Как шагнула Сегайна в кипящий металл.
Остальное неведомо людям.
Но клинок несравненный кузнец отковал,
И его перед битвой с врагом передал
Королю на серебряном блюде.

С той поры нет в стране недостачи в клинках,
И в отважных бойцах, и в умелых руках,
Лишь сегайны ковать перестали...
Через вольные земли стремится река.
Память, словно вода - тяжела, глубока...
Осень слушает дойну о стали.

Здорово!